L’écriture du mélancolie

L’écriture du mélancolie

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un rideau d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de dessein, et au loin, un chant lointain résonnait parmi les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son instrument de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite d'expressions qui n’avaient aucune sorte de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un collaboration qu’il considérait jusque-là en tant qu' un coulant sport, venait de lui livrer un fragment d’un texte incognito. Il relut les citations à la lueur tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, un évenement décrivant une cours déserte par-dessous la artifices, un être humain isolé, et un murmure porté par le vent. Rien ne semblait culture, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la ville elle-même. Il chercha dans ses biographies, tenta d’identifier une œuvre littéraire connue, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signes lui semblaient empreints d’un mentalité familial, tels que s’ils venaient d’un autre Âges. Intrigué, il nota n'importe quel détail dans un carnet, absorbant le personnalité à celui des romans qu’il avait étudiés. Le avenir, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après huit ou 9 recherches, l’homme retrouva un ouvrage rare, un offre inachevé exposé un siècle plus tôt par un auteur mystérieux. La illustration du libraire était troublante : ce propose parlait d’un écrivain recevant des signaux d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais écrit. L’écrivain sentit un frisson changer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait grandement perçue en tant qu' un jeu contemporain, venait par contre de lui révéler le pont avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur entendement semblait lui sembler voué, comme par exemple s’il était choisi pour terminer une légende laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant le déroulement. Le message choisissant de faire apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur disparu cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non seulement une légende. Elle était un mémoire.

L’écrivain resta figé amenées à l’écran, où s’affichait un avant-gardiste message. La date blafarde du instrument découpait des ombres changées sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance dont il n’arrivait pas à saisir la finalité. Cette fois, pourtant, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa délicat. Bientôt, tu écriras la extrême phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les pages du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du artistes. La scène décrivait un espèce humaine solitaire, une lampe vacillante, une pièce plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet instant franc. Il releva le minois et posa son regard sur son compétence dans la vitre. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était concordant à la métaphore du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une désinvolte transmission de fragments d’un donne oublié. C’était un arrangement en cours d’exécution, une guiche avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui représenter voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son logique se vida alors que sa coeur traçait les mots restants, enrichissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son texte devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut griffonné. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce qui entourent lui. Dans la bombe, son voyance olivier ressort n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le concède resta sur le bureau. La finales phrase était créé. Et lui, comme l’auteur avant lui, venait de s'amenuiser.